Eu já pensei seriamente nisso, mas nunca me levei realmente a sério. É que tem mais chão nos meus olhos do que cansaço nas minhas pernas, mais esperança nos meus passos do que tristeza nos meus ombros, mais estrada no meu coração do que medo na minha cabeça.
Tento ouvir o som das palavras soltas (aquelas que não estão nas tuas frases feitas) Tento ouvir o que não falas e maldigo minha pouca audição pra meias palavras...
Mas num súbito descuido da palavra muda enxergo as entrelinhas do que não me dizes e num rompante de atrevimento calo o resto das minhas dúvidas na tua boca.
Gosto de olhar as marcas roxas do amor sôfrego e descontrolado impresso em meus braços pescoço e entre minhas coxas. Sinais do que não cabe nos minutos roubados de quem acha que tem tudo mas não tem mais do que parte. Por sorte.
Mata-me aos poucos nesse abraço incontido escondido nas horas menos visíveis. Rasga-me a blusa saliente com a fome que guardas pra quando eu chegar. Mata-me devagar que eu ainda quero morder-te reter o gosto da tua pele em mim e marcar-te a carne com minha imprudência. Beija-me com urgência enquanto tentas fundir meu corpo ao corpo que já não se sabe se teu se meu. Mata-me então antes que eu sinta medo e guarda em ti em silêncio eterno o que deve permanecer segredo.
Percebo novos sinais do tempo diante do espelho mudo. Olho incerta a nova ruga, torcendo que ela não esteja mas está.
Na tentativa de manter-me sã encho a cabeça de lembranças. Histórias muitas que eu não sei contar e se acumulam cristalinas entre um fio e outro de cabelo branco.
Espelhos e paredes não me fazem falta mas eu moro só.
Onde a palavra não cabe fica o cheiro doce do silêncio que enlaça o segundo de hesitação. Eu tento articular a frase esperada mas olho os olhos do espelho e suspiro. Nunca estou farta mas às vezes espero novos sinais pra saber que é a hora. E estoco pensamentos doces na tentativa de não enlouquecer. Eu calo, paro, espero, fico mas não durmo nunca no caminho. Sozinha.
Escondida de mim mesma visto as asas da libélula e finjo que sei bailar. Misturada a outras tantas tintas de outras cores cheiros de outras flores canções que eu não sei cantar, rodopio leve e lépida entre um suspiro e um arquejo. Travestida ou camuflada? Vestida ou fantasiada? Mentira séria ou inventada? Eu não sei, mas não faz mal... Melhor do que a fantasia é poder despir-se dela no final de todo dia.